La néthe saîson veint nos encafoter,
nos êtouffer dé v’lous atout sa clioque.
Aveugliés, j’y sommes à tâtons la niet,
à trébutchi, sans la vaie, dans tchique droque.

Et la nièrcheu veint nos enfraiduther:
nos mots – des gliaichons d’eune halenée tchi g’loque.
N’y’a d’aut’ dé chucre du solé – ch’est l’suthet
tchi veint adgéchi l’onglyie tchi nos broque.

La néthe clioque à chutte saîson a vouailé
la Ville: la vèrduthe d’Êté n’est qu’des loques.
Quand sus nous, ou vèrse san v’lous à peîlées,
ses pliaies et ses néthes couôtuthes êffiloquent.

Geraint Jennings