J’èrsis à la gal’lie et l’Mâjeur r’est sus l’pus.

Né v’là l’air enfuntchi tout l’tou du Vièr Marchi,

les deux danmes happent la pathe d’vant qu’un boulet lus tue,

lé garçon au bliu fa nos r’garde, l’êffrai à l’yi.

Sus l’Mont d’la Ville, i’ tithent, ches soudards hauts jutchis.

Les liefs et les couleurs fliottent par-d’ssus la feunmée;

i’ feunque étout à haut, les cheunm’nées en grannit.

Et l’Mâjeur r’est mouothant, sanglieux et êtrav’lé.

Il’ avanchent dans la pièche souos la statue du Rouai;

lé solé lit et pique les ombres cantés si fort

à r’bours du cant du corps; ses hoummes lî halent san paids –

eune poutchie héroïque. Et lus Mâjeur r’est mort.

À la Gal’lie Tate, Londres, endrait La Mort du Mâjeur Peirson