Un bliu dé d’ange sus l’horizon
tchi sort des nues du Paradis,
du hathîn sus les bancs d’sablion
sus tchi lé mont est à nagi.

Lé dé dé l’ange nos mouontre lé ciel.
I’ nos murmuthe au tchoeu d’la niet.
I’ lit au liain – eune êtînchelle.
San dé m’a pèrchi lé chèrvé.

En bliu et or, sa main embraiche
les côtes, les clios, l’hèrbu et mé.
I’m’ dit, i’ c’mande qué jé lî faiche
un sanctuaithe înmaginné

duthant mes rêves. I’ m’touche les g’veux,
la tête, lé front, et auve san dé
i’ c’mande la nièrcheu et la lueu
pouor êcrithe lé nom d’Saint Miché.

Geraint Jennings