Né v’chîn l’texte d’aniet d’not’ auteu du mais, Elie:

Here’s today’s text by our author of the month, Elie:

Les femmes, du temps de nos anchêtres,
Admettaient bein qu’jétions lus maîtres,
Chatchun portait les braies siez li
Et gouvernait s’lon san pliaisi.
Les criatuthes à cotillons
Avaient lus plièches dans les maisons.
Lus p’tit royaume ‘tait lus tchuisine
Et il en ‘taient fièthes, les mâtines!
Parmi lus pliats, assiettes et bolles,
Lus chaudjhèthes, ticl’yes, trépi, castrolles;
Ov les jûtes sus l’ais du foyi
– Ach’teu nous les pique au soyi! –
La grande tabl’ye en sappe bein s’crobbée,
Et la palette toute nièrplionnèe;
Les deux chang’lièrs, ov des d’gouts d’sui,
Qu’les avièrs ètchuthaient l’Samedi;
Les tchaithes de bouais et les scabelles
Et l’grand drécheux tout plein d’vaisselle;
Ov un tas d’grand’s pottèes d’glée
Jutchis sus haut, tout l’long d’l’annèe!
Ch’tait là l’domaine des femmes aut’fais
Dans l’temps que l’s’ hommes gardaient les braies
Et qu’pour Moussieu, Madame avait
Considéthâtion et respect.
Ou s’vantait, car oulle en ‘tait fiéthe,
D’la soupe qui sortait d’sa chaudjhéthe,
Qui vos baillait pus d’appétit
Qu’la méd’cine à l’apotitchi,
Et d’tchi l’odeu, quand v’nait douze heuthes,
D’haut en bas parfumait la d’meuthe!
Ch’tait là, m’s’amins, le bouan vièr temps,
Quand les mènages vivaient contents;
Que les femmes à londgheu’ de s’maine
Avaient lus adjulles et lus laine;
Et, sans même ergarder lus daigts,
Ouvraient cravates, cauches et corsets!
Ch’tait coumme ch’là qui y’a chinquante ans
Les femmes aimaient à passer l’temps;
Garder lus hoummes bein confortabl’yes,
Prépather d’tchi bouan pour lus tabl’ye,
Habill’yi proprement l’s’avièrs,
Et prendre ètou soin des pouorres vièrs.
Enfin, les femmes se montrant sages
Bornaient lus rôle à lus mènage.

Mais chose êtrange ach’t’euthe, hélas!
L’monde en vieillyissant n’amende pas,
Et d’touos les bords – faut que j’l’êcrive –
L’affaithe est horte à la dérive.
Les hoummes s’abusent coumme des avièrs
Ov des “football” tout l’long d’s’hivièrs
Et coumme si ch’la valait la peine
Ils en distchutent à perdre haleine,
Pustôt qu’de r’garder si n’y a pon
De tchi à r’graie dans lus maison!
L’s’êfants d’lus côtè prétendent être
Bein supérieurs à lus anchêtres.
Ils en savent bein pus, ches marmots,
Qu’les siens qui lavaient lus chuchos!
Et veulent montrer à lus grand’s mèthes
Coumment qu’les domplin’s daivent se faithe;
Les méthes n’ont pus d’autoritè,
La badghette est minse à côtè.
Et les mousses, dans la vie moderne,
Partout à lus bouan grè gouvernent,
Mais chein qui fait le pus d’dêpièt
Ch’est l’cas d’la femme au jour d’annièt,
Car, sans qu’nou vaie rein qui lis pousse,
Ou prend les d’fauts d’s’hoummes et des mousses!
En bians souliers et sans chapé
I’ jouent à tennis et croquet
Ou vont s’proum’ner à droéte et gauche
Sans s’gener d’rabill’yi les cauches.
Y’en a qui pron’n’ront sus l’pas d’lus
Des heuthes de temps quand i’ f’thaient mus
D’aller s’dêbarbouoill’yi la fache
Ou d’rhabill’yi deux-trais triaches.
Je n’veurs pas dithe, ermertchiz bein,
Qu’la femme Jerriaise ne vaut pus rein;
Ou que l’portrait que j’veins d’vos faithe
Est l’sien d’votr’ femme, ou fille, ou méthe,
Y’a occouthe ichin, par bounheur,
Des femmes et filles qui n’font pas d’teurs
Mais qui sont sérieuses et travaillent
Pour lus maison, houmme et marmaille.
Heutheus’ment, l’s’autres font exception
Mais faut bein lus faithe la leçon!
J’soummes occouo bein ichin, pourtant,
Et j’devthion être ercounnaissants
Qu’les femmes sus tchi qu’nou trouve à r’dithe
Ne faichent que chein que j’veins d’êcrithe
Et n’âillent pon jusqu’au même dégrè
De mauvaitchi, et de niaisetè
Qu’les femmes Angliaiches, qui s’imaginent
D’aboundonner lus pouorre tchuisine
Pour aller couorre de touos les bords
Jour après jour s’egdachi l’corps
Dans des batailles ov la police
Pliéthe que “sham fight” dans la milice!
I’ s’promènent par Londres en mouochiaux
Armèes d’parasols et d’martchiaux
I bûchent les f’nêtres des boutiques
– Pliéthe que la sienne de la Chronique –
Et dès qui l’s’ont minses en minchons
D’mandent à visiter les prisons.
Bein souvent dans les boêtes à lettres
De vièrs min’nièt i s’en vont mettre
Une pottèe d’colle, ou bein du mi –
Eche là des faits, dites mé un p’tit?
Par fais, i’ font occouo bein pliéthe,
(I’ n’s’arrêtent à rein pour vos niéthe)
Et dans les envithons d’min’nièt
Quand l’monde respectabl’ye est au lièt
Ches femmes qui s’appellent Suffragettes
S’en vont avec des allumettes,
Des rabotins et des bus d’bouais
Mettr’ feu à maisons ou palais!
I mettent des bombes dans des égl’yises
Et font mille autre itelles bêtises.
Et tout chonna parce qu’i’ voudraient
Dans l’s’êlections r’corder lus vouais!
Y’a des policemen qui l’s’arrêtent,
Quand ils ont fait d’itèts coups d’tête;-
Ch’la n’se fait pon sans embarras
Car i’ jouent des gambes et des bras! –
Le Juge, avec un air sévèthe,
Dit qui méthit’taient les galèthes,
Et les condamne à la prison
Ajouôtant: “Ne r’quémenchiz pon!”
Mais en prison, ches fichues femmes
R’fusent de mangi! Vaithe, i’ s’affament
Et dé peux d’les y vaie mouothi
Nou les laisses couorre – et r’quémanchi!
Les Angliais n’savent pus tchi en faithe
Touos les ministres et Secrétaithes
Perdaient patienche, et n’savaient pus
Coumme tchi faithe pour aver l’au d’sus…
Mais qu’les Suffragettes se lamentent
Car la “Nouvelle Chronique” s’en d’mente.