Les poètes chantent
La belle blianche né.
Ch’est un sŷmbole,
Dithent-i’, d’putheté…
J’voudrais les vaie
À marchi d’dans
En soupl’yes bottes,
Sans aver d’gants!

Les poètes pâlent
Du blianc lîncheu;
Mais ch’en est iun
Sans grande chaleu…
S’i’ n’en avaient
Pas d’aut’s la niet
J’crai qu’i’ gèl’laient
Ses buts dans l’liet.

Les poètes vantent
Les balles dé né…
Mais s’i’ pouvaient,
Quand il a g’lé,
En r’chéver ieune
En pliein dans l’yi
Et ieune dans l’co,
En rithaient-i’?

Jé l’savons, nous,
Qu’i n’y fait nu
Quand la né vole
Et qu’i’ gèle dû…
Rêvèz, poètes,
Auprès d’vot’ feu
Auve un bouan p’tit
Vèrre dé litcheu!!

Elie